Hay una esperanza silenciosa que me atrae: no la cinematográfica, ni los fuegos artificiales ni los discursos grandilocuentes, sino la que crece obstinadamente entre las grietas. La que surge lentamente, casi invisible. Esa es la esperanza que intenté expresar en mi obra "Flores de Esperanza Van a Florecer ": no una promesa ruidosa, sino una persistencia silenciosa.
El título en sí está pintado a mano, integrado en la composición: letras grandes e infantiles que transmiten una sensación de torpeza y honestidad a la vez. No quería que fuera refinado ni irónico. Quería que se sintiera crudo, imperfecto, quizá incluso un poco ingenuo, porque así es como suele sentirse la verdadera esperanza. No siempre es elegante ni oportuna. Es desordenado. Es lento. Pero ahí está.
Las letras azul pálido se extienden torpemente sobre un fondo caótico de verde lima y rosa, una paleta que elegí para reflejar la contradicción. Vibrante pero tensa. Suave, pero con un tono casi ácido. Es un choque visual que agradezco, porque así es como se siente cuando la esperanza intenta superar la desesperación. No es uniforme. Se abre paso a rasguños.
Notarás las enredaderas y tallos rosados que se enroscan detrás del texto. No son decorativos. Forman parte del mensaje. Para mí, las enredaderas y las plantas son más que elementos botánicos: se han convertido en metáforas de algo más profundo: resiliencia emocional. Rebelión silenciosa. El tipo de crecimiento que no pide permiso.
Las enredaderas no se mueven rápido. No anuncian su presencia. Simplemente crecen. Lentamente. Con persistencia. A veces bajo tierra. A veces rodeando obstáculos. Por eso recurro a ellas una y otra vez en mi obra: reflejan el proceso emocional que experimento al crear. Representan los sentimientos que no son fuertes, pero que nunca dejan de avanzar.
Esta idea de crecimiento simbólico —a través de plantas, raíces, hojas enredadas— es un lenguaje sutil que utilizo en muchas obras. Lo verán en Mirage , donde las formas florales sustituyen las formas habituales de ver. Lo verán en Sensibility , donde los pétalos arden con fuego interior sobre un fondo metálico. Y aquí, en Flowers of Hope Are Going to Bloom , las plantas apenas son visibles al principio —hay que mirar con atención—, pero son ellas las que mantienen todo unido.
Quería que esta pieza fuera un recordatorio. Una voz silenciosa que dice: está bien si tu esperanza no parece perfecta. Está bien si crece lentamente. Está bien si se presenta en forma de maleza o de enredaderas suaves en lugar de árboles fuertes. El crecimiento no tiene que ser ruidoso para ser real.
Trabajar con texto también me resulta profundamente emotivo. A veces uso los ojos o formas simbólicas para comunicar sentimientos. Pero aquí, necesitaba decirlo en voz alta. Casi como una nota que pegas en la pared cuando tienes dificultades. «Florecerán flores de esperanza». No porque lo crea plenamente cada segundo, sino porque necesito oírlo. Escribirlo, pintarlo, convertirlo en algo: me ayuda a anclarlo en la realidad.
Pienso en todas las veces que nos han dicho que la resiliencia debe ser dura o refinada. Que la sanación debe ser rápida. Que el crecimiento debe ser visible. Quería ofrecer algo diferente. Un recordatorio de que estar vivo e intentarlo de nuevo, aunque sea en silencio, ya es suficiente.
Esta pieza es una de las más personales en ese sentido. Es suave, quizá incluso un poco torpe en su optimismo. Pero esa es la clase de belleza en la que creo: imperfecta, emotiva, obstinadamente viva.
