El caos suele verse como algo que hay que controlar: un error, una falta de control, una interrupción indeseada de la belleza. Pero en mi proceso, el caos es el principio. Es el pulso que subyace a todo lo que se siente real. La energía del desorden, de la textura que no se comporta, del color que se niega a permanecer dentro de los límites: ahí es donde nace la autenticidad.
Mis pinturas originales se basan en esta idea: la imperfección no es un defecto, sino un lenguaje. En el arte marginal, donde las reglas y los sistemas se disuelven, el caos se convierte en una especie de honestidad. Revela la emoción en su forma más cruda y directa, sin filtros ni pulidos.
Cuando pinto, no planifico la composición en el sentido clásico. Sigo el impulso, el gesto, el ritmo. Cada gota de pintura, cada pincelada superpuesta, se convierte en parte de un ecosistema impredecible: algo vivo, cambiante, imperfectamente completo.
La belleza del desorden
Para mí, el desorden tiene textura. Se siente vivo. Cuando creo pinturas marginales, dejo que los materiales guíen el camino. Gruesas capas de acrílico, veladuras metálicas, pinceladas toscas: chocan y reaccionan. La pintura evoluciona por sí sola.
A veces, la belleza aparece en momentos inesperados: en una mancha, en una grieta de color, en una superficie que parece ligeramente desequilibrada. Esa es la estética del caos: cuando la emoción se impone a la precisión y lo visual se vuelve visceral.
En este proceso, a menudo pienso en cómo la vida misma se comporta de la misma manera. La mente, el cuerpo, el mundo: ninguno es lineal ni simétrico. Se expanden y se rompen, se superponen. Reflejar ese ritmo en la pintura resulta más auténtico que la simetría.
Arte marginal y verdad emocional
El arte marginal siempre me ha fascinado porque existe al margen de la validación. No está hecho para impresionar ni para conformarse, sino para sobrevivir. Por eso suele tener tanta intensidad. Se siente privado, necesario, urgente.
Cuando creo pinturas originales de artistas marginales, intento trabajar desde ese mismo lugar: donde la emoción guía y el intelecto sigue después. El proceso se vuelve casi físico: la pintura salpica, las líneas se distorsionan, las superficies metálicas capturan la luz como fragmentos de pensamiento.
El resultado final nunca es "perfecto", pero está vivo. La pintura guarda un registro de cada vacilación, cada corrección, cada rendición. Ahí, para mí, es donde reside la verdad: en la historia visible del tacto.
El caos como lenguaje
Ver el caos no como destrucción sino como lenguaje lo cambia todo.
En el arte simbólico, el caos representa la transformación: el momento previo al renacimiento, antes de que algo adquiera forma. En mis pinturas, lo utilizo como metáfora visual de la evolución emocional: la forma en que el desorden interno finalmente da origen a una nueva comprensión.
Cada forma irregular, cada simetría rota se convierte en parte de esa conversación.
Los materiales —acrílico, técnica mixta, pigmento metálico— se eligen no por su perfección, sino por su capacidad de resistirla. Crean superficies que se sienten vivas, inestables, en constante cambio bajo la luz.
Lo que surge de este proceso no es confusión sino significado: una especie de desorden poético que refleja cómo se siente realmente la emoción.
La estética de lo descontrolado
El arte original no necesita ser ordenado para ser poderoso.
Siempre me han atraído las obras de arte que llevan la huella de la mano: el peso del gesto humano. En mis pinturas marginales, el caos se convierte en eso: en una prueba de presencia. Cada marca visible te recuerda que fue obra de alguien que sintió algo demasiado fuerte como para disimularlo.
Cuando estas pinturas se imprimen como láminas artísticas o pósteres, intento conservar esa textura: los arañazos, la veta, la tensión. Porque el caos, incluso reproducido, aún respira.
La estética del desorden no se trata de la rebelión por sí misma. Se trata de la libertad, la que permite que una pintura exista sin necesidad de complacer. Es el tipo de arte que no susurra serenidad, sino que vibra con electricidad, como un pensamiento que se niega a asentarse.
Crear caos es confiar más en la emoción que en la estructura, más en el instinto que en el plan.
En esa entrega, la belleza no desaparece: se multiplica.
