Quest’opera, Santi Silenziosi, è una di quelle creazioni che sembrano essere arrivate prima che io potessi comprenderle appieno. Ciò che è emerso sulla pagina non è stato un racconto, ma una condizione. Non un personaggio, ma uno stato dell’essere.
Siamo spesso circondati da rumore, azione, urgenza. Ma esiste un altro tipo di esperienza — più silenziosa, più difficile da afferrare. È l’immobilità che non è pace, il silenzio che non è calma, la sospensione che non è riposo. È questo il territorio emotivo che volevo esplorare.
Sospesi nell’immobilità, non nella serenità
Le forme centrali in Santi Silenziosi pendono come fiori capovolti o strani baccelli — qualcosa a metà tra la vita organica e un oggetto rituale. Sono delicate ma intenzionali. Ognuna è legata alla base con uno spago, appesa dall’alto come se fosse stata catturata nel mezzo di una metamorfosi o arrestata poco prima di diventare qualcos’altro.
E sebbene restino immobili, nulla in loro sembra risolto. Le loro bocche immaginarie sono sigillate — non in modo violento, ma fermo, e sempre con uno scopo. La corda porta piccole croci alle estremità, suggerendo che qualcosa un tempo sacro ora funzioni più come un sigillo, o una serratura. Non tutte le forme di silenzio sono volontarie. E non tutta la riverenza è liberatoria.
Il linguaggio dell’inversione
Ogni elemento in questa immagine è leggermente fuori asse. Le forme floreali sono capovolte. La loro orientazione è invertita. Non stanno sbocciando, sono legate. Questo è un mondo in cui la crescita non si esprime attraverso una trasformazione rumorosa e visibile — ma attraverso un’endurance contenuta.
Persino le gocce di pioggia cadono con un peso insolito. Non sono gentili. Non nutrono. Sono nere, pesanti e assolute. Segnano lo sfondo come punteggiatura — un linguaggio di discesa. L’atmosfera è quella dell’accumulo: di pressione, di storia, di tutto ciò che non è stato detto.
Né genere, né archetipo — solo una condizione umana
Sebbene alcuni spettatori possano leggere queste forme come femminili o religiose, non era questa la mia intenzione. Quest’opera non riguarda il genere. Non riguarda gli archetipi. E in realtà non riguarda nemmeno i santi.
Riguarda l’essere umani in un momento in cui la propria voce non sembra appartenere a sé stessi. Quando il mondo continua a girare, ma tu sei intrappolato in un luogo silenzioso al di sotto di esso. Riguarda il modo in cui il silenzio può essere sia sopravvivenza che soffocamento. E come l’immobilità — quella vera — non sia sempre riposo. A volte è la cosa più intensa che una persona possa sopportare.
Una sorta di gravità interiore
Ciò che trovo più onesto in quest’opera è la sua mancanza di risoluzione. Le forme sospese non reagiscono. La pioggia nera non si ferma. Il silenzio non si apre al suono. Continua semplicemente. E in questa continuità, c’è una sorta di gravità — una spinta verso l’interno.
Questo è ciò che volevo comunicare. Non una lezione. Non una morale. Ma una condizione. Una sensazione che non si nomina ad alta voce, perché nominarla potrebbe frantumarla. Così la porti con te. Silenziosa. Dignitosa. Immobile.
Perché li chiamo “Santi Silenziosi”
Li ho chiamati Santi Silenziosi non perché siano santi, ma perché sono devoti. Sono custodi di una verità interiore. Portano il peso del loro silenzio. Assorbono, trattengono e testimoniano — senza liberarsene. Per me, è questo che l’opera esprime: la forza e la tristezza della moderazione, il modo in cui portiamo ciò che non possiamo dire, e la dignità silenziosa del sopravvivere comunque.
