C’è un tipo di speranza silenziosa verso cui mi sento attratta — non quella cinematografica, non i fuochi d’artificio o i grandi discorsi, ma quella che cresce ostinatamente nelle crepe. Quella che avanza lentamente, quasi invisibile. È il tipo di speranza che ho cercato di esprimere nella mia opera Flowers of Hope Are Going to Bloom — non una promessa rumorosa, ma una persistenza tranquilla.
Il titolo stesso è dipinto a mano direttamente nella composizione: lettere grandi, infantili, che trasmettono sia goffaggine che onestà. Non volevo che fosse rifinito o ironico. Lo volevo crudo, imperfetto, forse persino un po’ ingenuo — perché è così che spesso appare la vera speranza. Non è sempre elegante o ben calcolata. È disordinata. È lenta. Ma c’è.
Le lettere blu pallido si allungano goffamente su uno sfondo caotico di verde lime e rosa — una palette che ho scelto per riflettere la contraddizione. Vivace ma tesa. Morbida ma quasi acida nel tono. È uno scontro visivo che accolgo, perché è così che si sente quando la speranza cerca di farsi strada attraverso la disperazione. Non è lineare. Si fa strada a graffi.
Noterai le viti e gli steli rosa che si arricciano dietro il testo. Non sono decorativi. Fanno parte del messaggio. Per me, le viti e la vita vegetale sono più di semplici elementi botanici — sono diventati metafore di qualcosa di più profondo: resilienza emotiva. Ribellione silenziosa. Il tipo di crescita che non chiede permesso.
Le viti non si muovono in fretta. Non annunciano la loro presenza. Semplicemente crescono. Lentamente. Con costanza. A volte sottoterra. A volte aggirando ostacoli. Ecco perché torno a loro ancora e ancora nel mio lavoro — riflettono il processo emotivo che attraverso quando creo. Rappresentano i sentimenti che non sono rumorosi ma non smettono mai di avanzare.
Questa idea di crescita simbolica — attraverso piante, radici, foglie aggrovigliate — è un linguaggio silenzioso che uso in molte opere. Lo vedrai in Mirage, dove le forme floreali sostituiscono i modi consueti di vedere. Lo vedrai in Sensibility, dove i petali bruciano di fuoco interiore contro uno sfondo metallico. E qui, in Flowers of Hope Are Going to Bloom, le piante sono a malapena visibili all’inizio — devi guardare attentamente — ma sono loro a tenere tutto insieme.
Ho voluto che questo pezzo fosse come un promemoria. Una voce silenziosa che dice: va bene se la tua speranza non sembra perfetta. Va bene se cresce lentamente. Va bene se arriva sotto forma di erbacce o viti morbide invece che alberi robusti. La crescita non deve essere rumorosa per essere reale.
C’è anche qualcosa di profondamente emotivo per me nel lavorare con il testo. A volte uso occhi o forme simboliche per comunicare un sentimento. Ma qui avevo bisogno di dirlo ad alta voce. Quasi come una nota che attaccheresti al muro quando stai lottando. “Flowers of hope are going to bloom.” Non perché ci creda pienamente ogni secondo, ma perché ho bisogno di sentirlo. Scriverlo, dipingerlo, trasformarlo in un oggetto — aiuta ad ancorarlo alla realtà.
Penso a tutte le volte che ci è stato detto che la resilienza deve sembrare forte o rifinita. Che la guarigione deve essere veloce. Che la crescita deve essere visibile. Io volevo offrire qualcosa di diverso. Un promemoria che essere vivi e riprovare — anche in silenzio — è già abbastanza.
Questo pezzo è uno dei più personali in questo senso. È morbido, forse persino un po’ goffo nel suo ottimismo. Ma è questo il tipo di bellezza in cui credo: imperfetta, emotiva, ostinatamente viva.
