Il y a un espoir discret qui m'attire – pas celui du cinéma, ni celui des feux d'artifice ni celui des grands discours, mais celui qui pousse obstinément dans les fissures. Celui qui s'insinue lentement, presque invisiblement. C'est ce genre d'espoir que j'ai tenté d'exprimer dans mon œuvre « Fleurs d'espoir vont fleurir » – non pas une promesse retentissante, mais une persistance silencieuse.
Le titre lui-même est peint à la main, directement intégré à la composition : de grandes lettres enfantines, à la fois maladroites et sincères. Je ne voulais ni léché ni ironique. Je voulais qu'il paraisse brut, imparfait, voire un peu naïf – car c'est souvent ce que ressent le véritable espoir. Ce n'est pas toujours élégant ni opportun. C'est brouillon. C'est lent. Mais il est là.
Les lettres bleu pâle s'étirent maladroitement sur un fond chaotique de vert citron et de rose – une palette que j'ai choisie pour refléter la contradiction. Vive mais tendue. Douce mais presque acide. C'est un choc visuel que j'apprécie, car c'est ce que l'on ressent lorsque l'espoir tente de vaincre le désespoir. Ce n'est pas fluide. Il se fraie un chemin.
Vous remarquerez les vignes et les tiges roses qui s'enroulent derrière le texte. Elles ne sont pas décoratives. Elles font partie du message. Pour moi, les vignes et la vie végétale sont plus que de simples éléments botaniques : elles sont devenues des métaphores de quelque chose de plus profond : la résilience émotionnelle. La rébellion silencieuse. Le genre de croissance qui ne demande pas de permission.
Les vignes ne bougent pas vite. Elles n'annoncent pas leur présence. Elles poussent, tout simplement. Lentement. Avec persistance. Parfois sous terre. Parfois autour d'obstacles. C'est pourquoi je les utilise sans cesse dans mon travail : elles reflètent le processus émotionnel que je traverse lorsque je crée. Elles représentent des sentiments discrets, mais qui ne cessent de progresser.
Cette idée de croissance symbolique – à travers les plantes, les racines, les feuilles entrelacées – est un langage discret que j'utilise dans de nombreuses œuvres. On le retrouve dans Mirage , où les formes florales remplacent les regards habituels. On le retrouve dans Sensibility , où les pétales brûlent d'un feu intérieur sur un fond métallique. Et ici, dans Flowers of Hope Are Going to Bloom , les plantes sont à peine visibles au premier abord – il faut regarder attentivement – mais ce sont elles qui maintiennent l'ensemble.
Je voulais que cette pièce soit comme un rappel. Une voix douce qui dit : ce n'est pas grave si votre espoir n'a pas l'air parfait. Ce n'est pas grave s'il pousse lentement. Ce n'est pas grave s'il se présente sous la forme de mauvaises herbes ou de vignes fragiles plutôt que d'arbres robustes. La croissance n'a pas besoin d'être bruyante pour être réelle.
Travailler avec le texte a aussi pour moi une dimension profondément émotionnelle. Parfois, j'utilise les yeux ou des formes symboliques pour exprimer mes sentiments. Mais là, j'avais besoin de le dire à voix haute. Presque comme un petit mot qu'on scotcherait au mur en cas de difficulté. « Des fleurs d'espoir vont éclore. » Non pas parce que j'y crois pleinement à chaque seconde, mais parce que j'ai besoin de l'entendre. L'écrire, le peindre, en faire quelque chose – cela contribue à l'ancrer dans la réalité.
Je pense à toutes ces fois où l'on nous a répété que la résilience devait être solide ou soignée. Que la guérison devait être rapide. Que la croissance devait être visible. Je voulais offrir quelque chose de différent. Un rappel qu'être en vie et essayer à nouveau, même en silence, est déjà suffisant.
Cette œuvre est l'une des plus personnelles à cet égard. Son optimisme est doux, peut-être même un peu maladroit. Mais c'est le genre de beauté auquel je crois : imparfaite, émotionnelle, obstinément vivante.
