Il y a quelque chose dans les yeux en art qui m'attire toujours, non pas parce qu'ils sont traditionnellement symboliques, mais parce qu'ils semblent bruts et sincères. Dans mon tableau « Sensibility » , j'ai choisi d'associer ces yeux omniscients à des pétales en fleurs, chacun flamboyant de rouge, d'orange et de rose. Non seulement par choix esthétique, mais aussi comme reflet d'une expérience profondément personnelle : l'expérience d'une intensité émotionnelle dans un monde souvent métallique et froid.
Les pétales ne sont pas que des pétales. Ils sont vivants, fluides, vacillants, comme des flammes qui ne se consument pas, mais qui transpercent. Pour moi, c'est souvent ce que ressent la conscience intérieure. Elle n'est ni silencieuse ni immobile ; elle est en fusion. Elle est en constante évolution. Et pourtant, à l'extérieur, on ressent souvent cette pression pour paraître composé, minimaliste, voire chromé. C'est pourquoi le fond de cette œuvre est réalisé dans un bronze métallique froid et poli, afin de créer une tension, une friction entre la vitalité émotionnelle intérieure et le calme extérieur qu'on nous demande de maintenir.
La sensibilité , c'est cette contradiction. Cette façon d'être hyper visible – observer, réagir, s'imprégner de ses émotions – et pourtant se sentir complètement invisible. Comme si on avait montré son cœur, mais qu'il avait été interprété comme un mème. Ces yeux attentifs et épanouis représentent cette étrange surveillance sous laquelle nous vivons – à la fois dans notre façon de voir et d'être vus. Je pense beaucoup aux réseaux sociaux : on nous encourage à nous exprimer, mais seulement sous certaines formes. On nous voit constamment, mais pas profondément. On nous voit, mais on ne nous comprend pas.
En même temps, le tableau reflète l'état intérieur d'une personne sensible, celle qui ressent tout, même ce que les autres ignorent. Parfois, j'ai l'impression de tenir en moi ce noyau brûlant et en fusion d'émotions changeantes. Il n'a pas toujours de destination. Et c'est là qu'intervient l'art : il devient ce lieu. Les pétales rouges et orange ne sont pas là uniquement pour être beaux ; ils brûlent sous la pression de choses non dites. Ce sont des émotions incarnées.
Mais plus encore, il s'agit de transformation. De la façon dont la croissance ressemble parfois à une combustion. De la façon dont les moments qui semblent pouvoir vous déchirer mènent souvent à une sorte de clarté intérieure. L'illumination n'est pas toujours douce ou éclatante. Parfois, elle est brûlante. Parfois, c'est une chose désordonnée, chaotique et vivante – comme un feu jaillissant de l'acier.
Je pense aussi beaucoup aux mythes et au folklore quand je peins, non pas au sens narratif direct, mais dans cette dimension symbolique plus profonde qu'avaient autrefois les contes de fées. Avant l'apparition des livres de psychologie ou des thérapies, il existait des histoires – des petites histoires fantastiques, métaphoriques, étranges, qui aidaient à affronter les dures vérités. Dans mon art, j'essaie de perpétuer cette tradition. Pour moi, la sensibilité ne se résume pas à une seule émotion : c'est un récit visuel sur la survie au débordement émotionnel, sur le fait d'observer et d'être observé, sur la complexité de ressentir trop dans un monde qui célèbre l'engourdissement.
Il y a aussi un étrange espoir dans cette œuvre. Les pétales brûlent, certes, mais ils ne sont pas détruits. Ils survivent au feu. Ils poussent quand même. C'est ainsi que je perçois la sensibilité, moi aussi. Non pas comme une faiblesse, mais comme une résilience sous une autre forme. Une sorte d'honnêteté qui ne s'éteint jamais. Une fleur qui s'épanouit avec des yeux parce qu'elle voit plus, pas moins.
